Твои руки тянуться к салфетке. Хотят сжать ее, крепко, чтобы она исчезла в сплетении пальцев. Разорвать. Как напоминание о прошлом, о настоящем. Ты хочешь забыть все и не думать ни о чем. Хочешь, чтобы глядя на них, на эти белые листки бумаги ты не вспоминала…

Ты берешь ручку. Одно движение, другое, и медленно, очень медленно на бумаге начинают проявляться линии, силуэты, тени и света, переходы.. Один сюжет сменяет другой, персонажи сплетаются в единый узор, в котором ничто не противоречит, ничто не выступает вперед, не уходит назад. Проходит час, другой. Ты не можешь оторвать рук от этих салфеток, маленьких кусочков твоих мечт и желаний, страхов и снов.

Ты отрываешь ручку от бумаги и вглядываешься в силуэт. Ты видишь ее, как она стоит с зонтиком, в большом платье, стоит призывая тебя. Она всегда ждет. Она всегда знает. Знает, чего ты хочешь, что ты видишь, чем дышишь. Она все о тебе знает. Но она – плод твоего воображения, истерзанного страданиями воображения.. Она – это ты. Только платье чуть длиннее и характер строже.

Ты продолжаешь рисовать.. С каждым разом она становиться все ближе к тебе, все реальней. С каждым разом, с каждой новой линией ты понимаешь, что этот мир настоящий, что в нем можно ходить, дышать. В нем можно летать так высоко, как только хочешь. В нем можно не бояться упасть. В нем все подчиняется тебе. В нем реально все.

Но вдруг случается что-то неожиданное: что это? свет? откуда он? и вдруг все уплывает от тебя. Все видения, картины прошлого и будущего, линии и силуэты – все это уплывает. Начинается рассвет. Лучик солнца освещает твой стол. И ты видишь их. Салфетки. И на каждой. Частица тебя. Маленький мир. С ней, или без нее. Маленький прекрасный мир, который только и ждет, чтобы ты окунулась в него снова…