За этим окном ничего не было видно. Чернота. Пустота. Ни неба, ни земли. Ни малейшего проблеска света.

Он сидел рядом, вслушиваясь. Ведь должно же быть что-то там, за этим окном? Ведь должен же существовать мир, там, за поверхностью стекла.. Он едва дышал. Он боролся. С собой, со сном, который неумолимо приближался, протягивая свои руки. Он хотел услышать. Увидеть. Узнать. Что он здесь не один. Что там, за стеклом есть что-то, хоть что-нибудь. Что там есть мир.

Громкий хлопок. По стеклу пошла трещина  и через нее медленно, но неумолимо стала просачиваться чернота. Пустота. Кто она? Что она? Не дающая вдохнуть. Холодная. Легкая, но невыносимо тяжелая. Черная. Без цвета, запаха. Без вкуса и настроения. Без малейшего звука. Ничто. Нигде. Никогда.